Sintuenchiladamemuero

  Lupus se recostó contra la pared de cristal de la cueva, dejando que sus enormes manos descansaran sobre sus rodillas. La luz violeta de las tres lunas se filtraba a través de los ventanales naturales, dibujando sombras alargadas que parecían serpientes quietas sobre la roca helada. Sus ojos grises, normalmente brillantes con curiosidad, ahora estaban apagados por el tedio. —Estoy harto de este planeta —dijo, su voz grave resonando entre las paredes de piedra como un tambor metálico—. Hemos explorado cada recodo, cada cueva. No hay nada aquí que me rete. Debemos irnos. Angel flotaba a unos centímetros del suelo, cruzando los brazos sobre el pecho. Su túnica ondeaba suavemente en la corriente mínima que se filtraba desde la abertura de la cueva, y el aroma a resina helada y ozono flotaba en torno a ellos. Su voz, suave pero firme, cortó el silencio como un cuchillo de luz. —Estamos bien aquí, Lupus. Si nos vamos, perderemos todo. Cada patrón de viento, cada resonancia de la roca, ...

 Jonhas sintió el peso de las monedas en su bolsillo como una cadena de anclas diminutas. No era la alegría del comerciante, sino la náusea del que sabe que ha vendido una mentira para alimentar una verdad: su estómago. Muerte Blanca lo seguía, su pelaje resaltando contra el lodo negruzco de las callejuelas de Tinatown, una mancha de pureza en un cuadro de carboncillo. El aire en el centro del barrio se volvió más denso, cargado de vapores de jengibre marchito y el silbido de teteras que parecían gritar por alivio. Jonhas se detuvo frente a un puesto donde un hombre de manos nudosas sumergía fideos en un caldo que burbujeaba con la parsimonia de un volcán cansado. —Dos cuencos. Uno con carne, si la tienes —dijo Jonhas, dejando caer tres monedas sobre la madera grasienta. El viejo no lo miró. Sus ojos estaban fijos en el vapor, como si leyera el futuro en la forma de las nubes de sopa. Sirvió el caldo. Un cuenco para el hombre, un plato llano de cerámica desconchada para la gata. Mu...

 Mis párpados no se abren; se desgarran. Esa es la primera sensación de cada mañana: el sonido húmedo y pegajoso de las membranas separándose, rompiendo el sello de una noche que nunca es descanso, sino simple procesamiento de datos. Al levantar las cortinas de carne de mis ojos, no veo luz natural, sino la penumbra asfixiante de mi propio santuario. Estoy rodeado. Pero no por muros de hormigón o barrotes de acero, sino por una prisión biológica que yo mismo he construido gramo a gramo, caloría a caloría. Soy un prisionero de mi propia arquitectura. Hago el esfuerzo hercúleo de levantar la cabeza. Siento cómo los tendones de mi cuello se tensan bajo el peso de mi cráneo, pero el movimiento es limitado. Bajo mi barbilla, la masa comienza de inmediato. Es una presencia inmensa, una cordillera de lípidos y dermis que se desborda sobre mi pecho, borrando cualquier rastro de estructura ósea. No hay clavículas aquí, no hay hombros definidos; solo la continuidad de una existencia que ha d...

 El silencio que precedió a la creación no fue paz, sino una tensión insoportable de posibilidades no nacidas. Antes de que el primer sol humano calentara la arcilla de la tierra, Urano, el Padre Cielo, cuya piel era el firmamento y cuyos ojos eran galaxias en colisión, comprendió que el orden necesitaba un vertedero. Con un gesto que desgarró el tejido de la realidad, Urano no creó vida, sino un No-Lugar. Lo llamó el Cancerverso. Era una dimensión diseñada para ser el gemelo oscuro del Tártaro. Pero mientras el Tártaro era una prisión de fuego y castigo, el Cancerverso era un vacío estéril, una arquitectura de geometría imposible donde el tiempo no corría, sino que se estancaba como el agua en una herida infectada. Durante eones, aquel lugar fue una negrura absoluta que olía a metal frío y a la ausencia de Dios. Era estático, una fotografía de la nada. Hasta que ocurrió el error. No fue un rayo, ni una palabra divina. Fue una bacteria. Un accidente biológico que se filtró por una ...

 El vacío no era una ausencia de luz; era una presencia de nada. En el Reino de la Vigilia, el concepto de distancia se deshacía como sal en el agua. Liam Jameson, el hombre que se jactaba de ser el "No" absoluto, se encontró flotando en un abismo que olía a tiempo muerto y a estática. No había suelo, no había cielo, solo una negrura infinita que parecía presionar contra sus globos oculares hasta que el dolor se convirtió en una nota sorda y constante en su cráneo. Por primera vez en su vida, el miedo no fue una emoción, sino un proceso biológico. Sintió cómo el sudor frío le recorría la columna, pero el sudor no caía; se quedaba pegado a su piel en la ingravidez de ese lugar maldito. Su corazón martilleaba contra sus costillas con tal violencia que temía que el sonido atrajera a lo que sea que habitara en ese silencio sepulcral. —¿Taho? —gritó, pero su voz fue devorada por la nada. No hubo eco. El silencio era un depredador hambriento. De pronto, la negrura se rasgó. No hubo...

 El Bosque de los Ecos parecía haber quedado en suspenso. El avance de la grisalla de La Mancha se había ralentizado en los lindes del claro, repelido temporalmente por el aura de pureza que emanaba de Bastian, el Niño Mago. Sin embargo, el aire seguía cargado de una electricidad estática que hacía que el cabello rubio platino de Taho flotara levemente, como si estuviera bajo el agua. Taho se mantenía a escasos metros del pequeño, cuya túnica de plumas emitía un siseo suave con cada ráfaga de viento. Los ojos del niño, densos y antiguos, recorrieron la tecnología de fibra óptica de la mujer con una mezcla de lástima y reconocimiento. —No basta con el engranaje, Arquitecta —dijo Bastian, y su voz no movió sus labios, sino que floreció directamente en el centro del cráneo de Taho—.Necesitan traerme la Diadema del Gorgón. Taho procesó el término en milisegundos. Sus archivos internos recuperaron leyendas de un artefacto forjado en las fraguas del inframundo, una corona de serpientes d...