El angel de la muerte y el genio
Lupus se recostó contra la pared de cristal de la cueva, dejando que sus enormes manos descansaran sobre sus rodillas. La luz violeta de las tres lunas se filtraba a través de los ventanales naturales, dibujando sombras alargadas que parecían serpientes quietas sobre la roca helada. Sus ojos grises, normalmente brillantes con curiosidad, ahora estaban apagados por el tedio. —Estoy harto de este planeta —dijo, su voz grave resonando entre las paredes de piedra como un tambor metálico—. Hemos explorado cada recodo, cada cueva. No hay nada aquí que me rete. Debemos irnos. Angel flotaba a unos centímetros del suelo, cruzando los brazos sobre el pecho. Su túnica ondeaba suavemente en la corriente mínima que se filtraba desde la abertura de la cueva, y el aroma a resina helada y ozono flotaba en torno a ellos. Su voz, suave pero firme, cortó el silencio como un cuchillo de luz. —Estamos bien aquí, Lupus. Si nos vamos, perderemos todo. Cada patrón de viento, cada resonancia de la roca, ...