El último intelectual, capitulo 1.
Un letrero oxidado se alzaba sobre dos postes carcomidos por la intemperie. "Bienvenido a Yallstone. Población: 5,000", decía, aunque en realidad, eran muchos menos. Las letras, torcidas por el viento y los años, parecían susurrar más que anunciar. Un cuervo graznó sobre la T descascarada, como si el cartel mismo fuera tumba y epitafio. A lo lejos, apenas un punto en la vastedad reseca del horizonte, algo se movía. Una mancha, primero inmóvil, que crecía paso a paso, como si el tiempo la arrastrara de regreso desde otro siglo. El sol partía el cielo en dos: un azul deslavado arriba, una tierra de herrumbre abajo. El calor ondulaba el aire con dedos invisibles, torciendo la imagen del caminante como un espejismo que no cedía. Pero no era espejismo. Era un hombre. De treinta, tal vez treinta y cinco inviernos, aunque su andar llevaba el peso de mil veranos agotados. Sus ropas eran jirones que alguna vez quizá fueron abrigo, pero ahora eran solo trapos colgados de un cuerpo se...